Por que derrubam, sem piedade,A casa onde a gente floresceu?Será, meu Deus, meu orixá,Que mesmo demolida a casa,Aquela porta de madeira,De duas bandas e bandeira,Se abriria como dantes para mim,Ainda me deixará ar?Quero voltar para dentro,Dentro de mim mesmo,Retornar-me sereno, por fim.Sentir o cheiro das sardinhas fritas,Das benditas quintas-feiras, a mãe,Com seus vestidos de algodãozinho,Feliz de ser a parideira de seus filhos,Dona eterna de sua máquina Singer,Capitaneando as costuras de todos nós.Ver de novo seu riso, seu doce olhar.A escadinha estreita da copaQue previa mistérios, presságios,Um medroso desejo de se alçar.Como já disse e predisse a poeta,“Tudo de outro dono”, agoraTudo derrubado, encarquilhado,Tudo ferrugem de ninguém. 71556b

Arthur de Benlhevai